Звуковая сборка: Ю. Яворовский (моя благодарность)
Духовная связка Морок/Забродившее солнце
Портвейн, луна, сигара, полусон –
тягучие, густые, словно морок.
И пряный вечер по-июньски долог.
И зажигает звёзды Лиссабон.
Когда придёт пора обресть покой,
надеждою себя несмелой тешу, –
на берегу, хранящем тайны Тежу,
хочу лежать под мраморной плитой.
И слушать, слушать исповедь твою
про плач трески, про терпкость винограда,
ласкать печаль, что льёт на сердце фаду
про то, как шатко на земном краю.
Склонившись к Тежу, будто муж к жене,
ты говоришь, Лишбоа, словно дышишь.
В ушах моих прорыли норы мыши
и схоронились в этой тишине.
И шепчет, шепчет, как душевный вор,
роняя горечь спелую, олива.
Сплетая ветви кряжисто и криво,
льёт в сердце летаргический раствор.
***
Ты меня не тяни за собой на дно,
не трави мою кровь молодым вином.
Я спиваюсь, дела мои – полный швах.
Я пробитая лодка в твоих морях.
Даже Бог от тебя – словно сам не свой:
веселится не к месту и взгляд хмельной.
И не райский костёр в колдовских глазах
запалил и смеётся в своих садах.
Даже бороду сбрил – напугал святых,
и ломает сирень, и крадёт цветы,
и швыряет охапки к твоим ногам,
и как будто толкает меня на срам.
Или это не Бог? И не твой дурман?
Забродившее солнце стекло в стакан,
загуляло в крови, как дурной матрос,
распустивший канаты девичьих кос.
Ухватилось и тянет в сто тысяч рук.
Только по сердцу мне золотой паук.
Я давно всеми жилами вплёлся, врос
в виноградную душу в сто тысяч лоз.
